Elle n’a pas les craquelures dans le vernis que remplit la crasse déposée par les doigts qui en manipule la reliure. Elle n’a pas les page qui s’émiettent, jaunies par le soleil, et le texte bafoué par les coins cornés et les notes en marge. Elle n’a pas la couverture marquée par les cercles entrelacés, couleur sang séchés, laissés par un verre posé, le regard ailleurs, lorsqu’elle attendait son tour sur la table basse. Elle a juste l’odeur anesthésiante du papier neuf et de la colle fraîche, l’alignement impeccable sur la quatrième étagère — à hauteur du regard — de l’ouvrage qu’on n’ose à peine posé, grand ouvert, sur les genoux de peur d’en abîmer la jaquette. Pourtant il semble en sortir un murmure comme un chant d’oiseau en boucle et un carillon étouffé par les brindilles et la boue séchée qui s’immiscent jusque sous la cloche.
Elle a le format d’une carte de crédit et je ne peux m’empêcher d’y voir le signe de quelque chose comme une réflexion convenue sur le pouvoir et la place de l’argent. Les coins opposés plantés dans la chair du pouce et de l’index, je la fais tourner comme une hélice voilée, m’amusant de voir mon …
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Si dans quelques années — et, à voir la facilité avec laquelle tu manipules la technologie, je doute que tu doives attendre encore très longtemps — tu laisseras voyager tes doigts, si menus, si fragiles, sur le clavier d’un ordinateur à la recherche de ce que ton père a essaimé sur Internet, tu trouveras peut-être ce …
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Nous passons quelques jours pour fêter la nouvelle année entre amis, sans les enfants, à Audresselles, sur la Côte d’Opale, non loin des deux caps. C’est la mer en hiver, nue et sauvage, que j’imagine à quelques mètres, rendue muette par les fenêtres double vitrage. Ces jours qui closent l’année laisse toujours un vide — …
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